The Mission, Ira!, Capital Inicial quando prestava (sim, prestava), rindo com as letras do Renato Russo (ai meu Deus!) e mais recentemente quase que uma groupie bem ativa (exagerei) da Plebe Rude num showzinho no CB. Com Clemente agora como parte integrante da banda. Do que eu gostei mais foi vê-los tocar Luzes do Escola de Escandalos. Vivo um momento 'diferente'. AHAHAHA...

nos seus sonhos, tudo era perfeito
rodolfo valentino não faria melhor
nos seus sonhos tudo era perfeito
giovanni casanova não faria melhor

'i thought you of all people would know where my heart is with you'

violently happy

Finalmente ela disse que tinha alguém. Ele se interessou e quis saber quem era o cara. Ela começou a contar meio no detalhe. Sandy. Um apelido idiota, melhor chamá-lo de Sam, pensou. Um cara muito simples mas também muito sexy, tinha a idéia equivocada de que era ingênua e pensava demais antes de dizer-lhe alguma coisa, escolhia as palavras. Irritante. Quando falaram sobre livros, ele lhe dissera que gostava de auto ajuda, não foi esse o termo que usou, mas resultava na em uma merda do tipo. Ficou com raiva e então mais para desconcertá-lo do que para ser honesta, ela disse que gostava de ficção auto destrutiva. Ele arregalou os olhos. Há aqueles que não fazem mesmo a menor idéia de que o passado não morre, mas fica distante e essa distância facilita o processo da mudança. Não vamos nem falar do crescimento. Sam trabalhava na gigante do varejo francesa e não falava francês. Ela sorriu e Sam quis saber o motivo. Un, duex, trois, quatre, cinq. Bonjour, bonsoir, merci, s'il vous plait... Ficou surpreso e disse 'ahn, você fala, hein?' Respondeu que não, que aquilo era o básico do básico. Ele estava apaixonado, aparentemente. Trabalhando para os franceses sem falar francês. Alguém já o definira como contraditório, com outra palavra mais elaborada. Sam a tratava como se ainda tivesse uns 19 anos, por aí. De novo como se o passado não tivesse ficado lá trás, como se não fosse distante todos os anos que os separavam e ignorando que a distância nos separa fatalmente daquilo que éramos do que somos. Era muito gentil, gentil demais, gentileza exagerada também enquanto faziam sexo. O que ela gostava, mas só as vezes.


De repente se arrependeu de se interessar, disse que bastava, elogiou-a (acusou-a) de ter uma mente fértil e que estava começando a ter ciumes, de alguém fictício. Ironia. Encerraram o papo, ele saiu correndo de medo, de raiva, de alívio, de felicidade ou de ódio. Não deu para saber. Nunca mais se falaram desde então.

Me recuso a assistir filmes com Denzel Washington. Mas não é só com ele não, a lista é meio extensa. Preguiça.

ctrl + alt + del

O tempo muda uma série de coisas. Na verdade o tempo muda tudo e talvez por isso ela não gostasse de pensar a respeito. Por exemplo, não sabia a idade de sua mãe, porque tinha um problema real com o ciclo de vida. Pensava: 'nossa ela já não é mais nova e...' era desconfortável para ela o clichê 'nada é para sempre'. E teve a chance de conhecer gente incrível, incrível no sentido de incomparável, único, duradouro e consistente. Infelizmente ou não, sendo mais filha da puta mesmo, felizmente, concluiu que era tudo ilusão de ótica e da mesma forma que os incríveis vieram, se foram. Não sentia falta deles.

Talvez tivesse feito diferente. Não tinha certeza. Mas era desconcertante afinal chegar a conclusão de que nem era tudo isso, que de fato muita coisa não é o que parece ser. E odiava a cara dele enquanto estava por cima de dela, fazendo você sabe o que. Odiava a cara que ele fazia e por isso fechava os olhos. Ok, ele beijava bem pra caralho. Mas quantas vezes deu o free pass para o paraíso? Dizia que umas duas, at most. Average, average, average. Se fosse boazinha, olharia pelo lado romântico e talvez se sentisse decepcionada, mas como era maldita e só gostava do perigo, levou assim mesmo muita vantagem e acumulou algumas estórias, satisfeita. As vezes trai a si mesma pensando 'que bosta não sentir mais a falta dele...' vai ver, é meio paradoxa.

Quando eu tinha uns 13, por aí, achava que todos os caras do Gene Loves Jezebel eram vampiros. E eu adorava.

on the table

Hoje, na Fnac, peguei A Insustentável Leveza do Ser, que aliás, eu já deveria ter lido há muito tempo. Procurei um assento mais escondido, com menos circulação, fiquei esperando por vocês. Lí umas três páginas quando avistei na prateleira da esquerda A morte de Ivan Ilitch, de Tolstoy, que serviu de base para um de meus filmes com a 'intenção de' chocar favoritos, Ivansxtc. Ouvi um comentário muito vazio, muito clichê sobre determinado livro, alguém que caminhava em minha direção. Para minha surpresa (me escondendo atrás das páginas que eu lia, muito menos para não ser indiscreta, e muito mais por ser sem noção mesmo, porque achava que pudesse ser reconhecida e isso eu não queria) era um dos principais executivos de uma empresa que já trabalhei, acompanhado (??) de uma nipônica muito nova, muito bonita, muito insinuante. Lembrei que ele era casado com outra grande executiva da empresa concorrente. Eu adoro livrarias.

boa viagem!

tic tac tic tac

Já era sexta feira e eu iria embora no dia seguinte, tipo umas 15h00. Quando falei com uma garota do trabalho que queria ir na Blondie, ela me disse para não ir. Foi assim que tive certeza que eu TINHA de ir. Era a dica de uma amiga que tinha estado lá há pouco e definiu o lugar como uma ALoca 3 vezes maior. Saímos do hotel umas 21h00, fizemos o esquenta num bar muito legal no Barrio Brasil, mesinha na calçada, vendo o povo passar. Na mesma rua avistamos um letreiro Blondie, quando chegamos lá, não era a Blondie, mas sim, o bar de la Blondie... o cara muito simpático nos deu as coordenadas, pegamos um taxi e em 5 min estávamos num centro abandonado, meio frio e nada de Blondie. Um pessoal conversava mais atrás e fomos em direção a eles, que estavam justamente na entrada de uma galeria que levaria ao club. Um lugar enooooorme, muita escada e até então meio vazio. Grande mesmo, retrô e fora de moda. De uma das pistas, se você olhasse para cima, veria um poster lindíssimo da Paris Hilton. Na outra pista, no telão, cantava uma linda e loira Debbie Harry. Fomos ao bar e quando voltamos para a pista, começou tocar uma das músicas que eu mais gosto e ouço com doentia frequencia: Babies do Pulp. Comoção. O lugar começou a encher e a música dessa pistona começou a avacalhar muito e fomos para outra pista, cuja proposta era voltada para goth e anos 80. Dead or Alive rolando e todo mundo dançando. Um menino com cara de bonzinho começa a dançar conosco e quando ameaço pegar um cigarro, o menino bonzinho me oferece os dele. Gentil seria se o pacote nao estivesse VAZIO. Ele ficou sem graça, mas até aí tudo bem, gente nova e gentil por perto, nao importava que fosse um pouco feminino, era engraçadinho. Achei que era gay. Só que a atitude dele as vezes traía essa minha quase convicção e perguntei quantos anos ele tinha. Nada elegante. Tengo 20. 20???? Ele corrigiu, tinha 19 e IRIA fazer 20, mas idade não importa e bla bla bla. Rindo, eu disse que importava sim, que além de eu ter 34 anos, era casada. Esse menininho, bonitinho, 80% indie e 20% emo me perseguiu praticamente a noite toda e de legalzinho se transformou rapidamente em alguém irritante. Fugi. Aconteceu tanta coisa engraçada e totalmente fora do contexto, o que fez com que as horas voassem e a gente perdesse totalmente a noção do tempo. Muita ceveja no esquenta e muita vodka com gelo gerou uma confusão mental compleza em realação a situação em que estávamos. Rimos tanto, até doer as bochechas, a gente corria de uma pista a outra quando a música ficava muito ruim e de repente me vi sozinha, perdida dos amigos, mas mantendo a pose: ok, numa boa, o passaporte está comigo e eu ainda tinha algum dinheiro. Esperando que algum deles pelo menos aparecesse no bar, um cara muito bonito começa a conversar comigo. Já não entendo quase nada, só dou risada e digo que si, si, si. Aí o papo de idade de novo, partindo de mim, de novo. Ele tinha 24 anos. E não são os lugares que agora passaram a ser frequentados por gente por muito nova, óbvia é a constatação que sou eu é que estou ficando velha e não estou me adequando mais. Tudo bem, sem traumas. Mas é que - tipo 14 anos, 10 anos mais velha que os carinhas foi foda. Daí que este cara pensou que um dos meus amigos era mi novio e foi engraçado e queriam nos dar carona. E a gente dizendo que não. E entramos no taxi correndo, parecia que fugíamos de alguém, e um Corolla seguindo a gente. E o povo começa a discutir e chorar (!!!) no taxi, crise existencial, lavação de roupa suja que só é possível de se fazer depois de determinada quantidade alcoolica ingerida... e chegamos no hotel e não tínhamos toda a grana pro taxi, muita moeda, pouca soma, faltam 2000 pesos, que nem é muito, mas todo mundo tá bebado e só pensamos em 2000 em REAIS. Caralho. O taxista diz 'no hay problema' e agradecemos. Sem graça, descemos do taxi cambaleando, cruzamos o lobby muitíssimo elegante do InterContinental, com o staff e outros hóspedes tentando não olhar pra gente. Que horas? Quase 7 da manhã. Acordei quase 11h00, com a mala para fazer, banho para tomar, com a garganta podre e quase perdi o vôo. Mrs. Oliveira, last call. Última a embarcar, me achando muito moderna e adolescente-inconsequente, de efeito retardado, claro. Realizando que 34 são afinal 3 décadas e meia. Eu não tenho mais idade. Eu não tenho mais idade.